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Ensayos y política - 15 de Noviembre de 2006

Ochocientos

Ochocientos
De una mesa de sueños se sirve el desierto
derribando auroras con voz de metal
su sombra señera sostiene quijotes
sin rango, sin tierra, sin reino
sin luz.

Levante va en busca de sombras moriscas
enjambre de gotas sin dar con su mar
vapor, ocho siglos, un tílburi ciego
sin casta, sin penas, sin meca
sin voz.

Olvido en mazmorra yaciente y sin juicio
parpadeando horas de antigua preñez
procesión turbada, toro en agonía
sin coso, sin rabo, sin lidia
sin Dios.
Adolfo Vaccaro, escritor argentino | mensajes@adolfovaccaro.com.ar | 2002 - 2017 | Textos disponibles en el sitio: 583