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Cuentos - 08 de Diciembre de 2006
Ventanilla
Desnudo mi vida volviendo ventanilla cada paso, desandando sobre huella de suela cristalina la versión del simulacro. Rondo un asfalto de gentes, dónde limita el pudor que ha travestido la esquina en ruina de entrega, y entre titulares, la tinta me sonríe mintiendo sus verdades, prometiendo invectivas de más conveniencia.
La ventanilla deja ingresar carteles de gritos derramados, mientras el poder hace huelga solidaria, blindando vidrios y conciencia, temiendo el cobro de intereses por su estafa.
El colectivo blanquea paradas. El cordón se adueña de la metálica diana acostumbrada, profiriendo su mejor insulto parido de aquel eco que trepida neumáticos. Entonces, mi ventanilla se hace árbol, permitiendo reposar a las aves asustadas, cubiertas de smog y libertades.
Los rostros flotan en la calle como dígitos iguales de un cuerpo desmembrado. La subasta oferente, inmunda el aroma a carencia sobre la rectangular imagen sanmartiniana, de dignidad devaluada en inope fantasma.
Alguien ha quebrado la rama más fornida, para hacerla garrote de su mano. Qué ironía, perder mi descendencia, para ascender en protesta de reclamo, pidiendo por los hijos infectados de hambruna, olvido e ignorancia.
Y a medida que observo esta ventanilla, sin parte de su marco, me diluyo en pesadilla, para maniatar la angustia de hacia adónde vamos.
La ventanilla deja ingresar carteles de gritos derramados, mientras el poder hace huelga solidaria, blindando vidrios y conciencia, temiendo el cobro de intereses por su estafa.
El colectivo blanquea paradas. El cordón se adueña de la metálica diana acostumbrada, profiriendo su mejor insulto parido de aquel eco que trepida neumáticos. Entonces, mi ventanilla se hace árbol, permitiendo reposar a las aves asustadas, cubiertas de smog y libertades.
Los rostros flotan en la calle como dígitos iguales de un cuerpo desmembrado. La subasta oferente, inmunda el aroma a carencia sobre la rectangular imagen sanmartiniana, de dignidad devaluada en inope fantasma.
Alguien ha quebrado la rama más fornida, para hacerla garrote de su mano. Qué ironía, perder mi descendencia, para ascender en protesta de reclamo, pidiendo por los hijos infectados de hambruna, olvido e ignorancia.
Y a medida que observo esta ventanilla, sin parte de su marco, me diluyo en pesadilla, para maniatar la angustia de hacia adónde vamos.